O guerreiro valoroso lutava em nome do divino e da riqueza alheia, sendo que a sua única aspiração ao transcendente consistia em viver e morrer com honra , rastejando erecto até o corpo suspirar um último fôlego e a alma desabafar um murmúrio de despedida dirigido a queridos ausentes. Neste mundo cão, seriam os ratos que transportariam as pulgas que, apesar da sua pequenez, viriam a cobrir os imaculados e impuros com um negro e colossal sudário.
Nestes tempos viveram homens que morreram em vãs batalhas, entregues ao frio, à chuva, à fome, à doença e à gélida lâmina da espada. Aos que tinham frio, restava-lhes procurar um abrigo, uma simples vestimenta e tentar usufruir de um pouco do saque de Prometeu. Aos que enfraquecidos estavam pela fome, forças teriam que descobrir para procurar um naco de pão e para afogar a sede e a mágoa num copo de vinho. Aqueles que adoeciam, exangues acabariam, entregues às sanguessugas que, pela providência, encarregues foram de excomungar o mal do sangue dos enfermos, não tivessem todos as criaturas deste mundo um desígnio divino. Aos outros, restava viver ou morrer pela espada, qual batuta que orquestra uma ode heróica em honra daqueles que matam os seus irmãos...
Foram homens como estes que lutaram contra a adversidade e que, após longas batalhas por uma vida que perderam, não deixaram perecer a Humanidade no seu pior momento.
Hoje, na sociedade moderna e "civilizada", a poucos, ainda que demasiados, falta o pão para comer ou o calor para aquecer. A doença que outrora atacava impunemente, hoje é combatida, tal como o guerreiro da espada combateu o inimigo que mais não era que um reflexo de si mesmo. A conclusão seria de que a dura batalha já deveria ter esmorecido mas o Homem continua pateticamente a abater-se, enquanto estoicamente se vai reerguendo.
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